о выборе объекта

Я часто думаю о том, как хорошо было бы влюбиться, скажем, в Филиппа Киркорова.
Конечно, я отдаю себе отчет, что едва ли бы мне светила взаимность, -- но тут, собственно, никакой разницы с нынешним положением вещей, так что за минус не считается. Зато сколько плюсов. Мне не надо было бы думать, почему он мне не звонит третий день (день?! неделю, месяц, ГОД он мне, сука, не звонит!) -- да просто номера не знает, откуда бы ему, он же никогда в жизни про меня не слышал. И я его номера бы не знала, и у меня не было бы искушения позвонить ему в самую глухую полночь или, наоборот, эдак невзначай в середине рабочего дня и сказать -- ты знаешь, я... Ну короче что-нибудь такое сказать совершенно ненужное. Если он возьмет трубку, конечно.
А кроме того -- каждый раз, как я заволновалась бы, как он там, здоров ли, благополучен ли, тепло ли ему и уютно ли в этом тепле, -- только заволновалась, так сразу залезть в желтую прессу, и мне сразу расскажут, что и как, и куда поехал, и что там делал, и с кем у него роман. А тут мучайся неизвестностью.
По телевизору показывают опять же. Когда просто так мелькнет, когда песенку споет, а где-то целых полтора часа просидит свадебным генералом, и можно на видео записать и смотреть, смотреть, радоваться, каждый поворот головы впитывать, каждый локон восхищенными глазами вбирать. Как хорошо было бы.
Но увы -- я не люблю Киркорова. Так жаль.